Pages 168-169 :
Nous sommes le mercredi 23 novembre 1994, entre artères citadines, champs et sapins. Après un repas parfait à la Ferme des Brandt où le chef et son équipe sont capables, avec brio, de faire de la gastronomie en apprêtant de simples abats, nous partons comme prévu, direction Le Valanvron et sa typicité jurassienne ; de Xéranville passager, moi au volant de ma toujours roulante Citroën DS. Le paysage agreste du lieu est engageant. Les clôtures aux fils barbelés ou électrifiés n’ont pas colonisé tout le secteur. Il reste de belles portions de murs en pierres sèches qui séparent paisiblement les parcelles. Pas de bovi-stop (pas encore ?), à tel point qu’on se réjouit de prendre du temps pour ouvrir et fermer les nombreux clédars branlants pourtant debout, à la fermeture ingénieuse faite de deux « strubs » et d’une chaînette. Pastoral, le paysage ; est-ce un cadre adéquat pour pousser un supposé assassin, pasteur en l’occurrence, dans ses derniers retranchements ? C’est en effet bien ce que je m’apprête à faire.
L’alcool peut rendre optimiste. Optimiste, je le suis malgré une consommation modérée ; Arnaud l’est après une absorption soutenue. Je n’ai pas bu le tiers de la désirée de Johannisberg ni de la délectable bouteille de Mercurey choisies sur une carte appétante ; mon vis-à-vis en a donc sifflé la grosse part. Pour le rouge, il aurait préféré un Chambolle-Musigny qu’il a regretté de ne pas trouver à la carte, mais s’est consolé avec le double Armagnac qu’il s’est accordé avec le café. Après avoir rentabilisé la généreuse commande millésimée aux belles étiquettes, il prouve qu’il est bien de ceux dont l’élévation des grammes d’alcool dans le sang accentue la sociabilité. En d’autres mots, il est jovial parce que légèrement bourré lorsque nous quittons Les Brandt et c’est tant mieux !
Victor Aubois est intrigué par une nouvelle littéraire qui décrit à l’avance un crime qui sera, semble-t-il, effectivement commis.
Pour confondre les assassins présumés, il doit se plonger dans deux milieux que tout ou presque oppose : le golf et l’aumônerie de rue d’une ville de Suisse romande.
Où trouvera-t-il les coupables : parmi des adeptes nantis de la petite balle blanche ou chez les gens de la rue, laissés-pour-compte et oubliés de l’opulence ? Un bon sens populaire suggère et souhaite que ce soit parmi les premiers. Mais est-ce si simple ?
Nbre de pages : 192
Date de parution : 10/10/2019
EAN : 9782881943881
Prix : 15.00 CHF
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Victor Aubois propose ses services à une ancienne compagne amoureuse, Raphaëlla, dont le mari est mort dans des circonstances troubles. Qui manipule qui et dans quel but ? Quel rôle jouent des compères, acolytes friqués, sexagénaires épicuriens et désœuvrés ? Mécènes généreux ou salopards jouisseurs voire tueurs ; tout à la fois ?
Aubois – pourvu d’un indicateur occasionnel surprenant : un pasteur ! – délaisse son travail d’épicier pour rechercher un assassin. Mais existe-t-il celui-ci ? Alors qu’il espère toucher au but, parcourant une bonne partie de la Suisse romande, une révélation déroutante contraint l’enquêteur à réviser toute sa stratégie, à envisager l’abandon de l’enquête. Il repartira, aboutira, à la fois un peu plus cassé qu’auparavant mais remotivé aussi par un événement inattendu qui va bouleverser sa vie.
Nbre de pages : 192
Date de parution : 10/10/2019
EAN : 9782881943874
Prix : 15.00 CHF
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Pages 158-159 :
La maison est dans un état désastreux. Elle doit avoir trois appartements puisque trois boîtes aux lettres rouillées sont branlantes, mal fixées sur des piquets de bois qui ne passeront pas l’hiver. Sur l’une, la plus grande, la mieux conservée, un prénom masculin et un patronyme de la région. Sur la deuxième un prénom, Maria, suivi d’un nom hispanophone. La troisième n’a plus d’étiquette ; de plus une toile isolante large et beige, posée de coin, empêche l’ouverture de son clapet. Dans ce qui ailleurs s’appellerait un jardin d’agrément, les dépouilles de ce qui fut des géraniums ou des hortensias sont désespérément sèches, au cœur de trois gros pneus de tracteurs, posés horizontalement et remplis de terre. Good Year annonce en grandes caractères le flanc de chaque gigantesque gomme, avec, de plus, beaucoup de lettres et de chiffres… les codes des pneumatiques que seuls les garagistes savent interpréter dans leur intégralité. Un homme, sûrement le propriétaire des pneus jardinés et des façades délabrées, répond à une demande de Pollo « Vous connaissiez Sandrine ? » La voix est rustre, le physique costaud, l’apparence mal soignée. Il a l’avant-bras droit dans le plâtre d’où dépasse un fragment de tatouage, le visage d’une femme aux cheveux jaunes et qui approche de ses lèvres épaisses entrouvertes, ce qui semble être un ambigu fruit oblong.
– Ouais, elle habitait là, la Randol, j’ai pas r’loué son cagibi depuis.
– On peut discuter ?
La question est lancée par Pollo qui exhibe un billet de cinquante francs.
– A c’ tarif, oui.
Le vénal se saisit du papier vert. Il fouette l’alcool, fait signe à Pollo d’entrer. Odeur de renfermé et de linge sale, de fritures à la mauvaise graisse ; la vaisselle crasseuse de trois jours dans le lavabo.
Victor Aubois est sollicité par une mère inquiète dont le fils a découvert, sur un vieil enregistrement, l’annonce d’un crime. S’agit-il d’un leurre, d’une fiction ? C’est un logiciel qui aidera l’épicier détective – pourtant guère adepte des technologies nouvelles – à démasquer ce que dissimule cet apparent aveu d’assassinat sur bande magnétique.
Simultanément, l’enquêteur est amené à s’intéresser à un cadavre jamais identifié, retrouvé en 1947 sur les rails d’un funiculaire. Plusieurs protagonistes de cette affaire classée vivent encore. Ils sont vraisemblablement mêlés à l’intrigue mais ne sont guère coopérants. Aubois devra forcer sa nature conciliante, user de ruses douteuses pour mettre à jour un incroyable enchaînement de faits tantôt subis, tantôt planifiés.
Cinquante ans après le forfait, les mobiles reconstitués révèlent une troublante actualité qui oblige le détective à une plongée dans de cruels épisodes historiques.
Nbre de pages : 192
Date de parution : 21/04/2017
ISBN : 9782881943423
Prix : 15.00 CHF
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Pages 147-149 :
Petite terrasse ombragée de la buvette de la plage du Boudry. (…)
Devant les yeux, le lac paisible, jaune et vert un peu, gris et bleu surtout. Sous les yeux un article d’un hebdomadaire de fin de semaine, de la catégorie de ceux qui vendent des rêves et qui a été oublié par le précédent consommateur de la table où je fainéantise. Je le parcours, distraitement d’abord. On racole et radote mode, consommation, spiritualité (de toute obédience à l’exception du christianisme ringard et pas vendeur, pense-t-on), psychologie, bien-être. Et sexualité bien sûr : « Booster votre libido» ; « L’amour sans âge, et sans frontière», « Redémarrer et enjoliver un désir défaillant». (…). Je m’attarde avec une attention plus soutenue sur deux pages qui font des liens entre la valise à roulettes et le saut dorsal. Il a fallu attendre 1972 pour qu’un fabricant (Dempsey) ajoute, à la base du parfois lourd parallélépipède qui a esquinté des générations de disques intervertébraux, un petit accessoire tout simple, double et pivotant autour d’un axe, …deux roues complétées sur la face opposée par un manche amovible plutôt qu’une poignée. Quant au Fosbury-flop, ce rouleau dorsal qui a révolutionné le saut en hauteur, supplanté toutes les autres techniques après avoir fait sourire les adeptes du rouleau ventral, c’est en 1968 qu’il a triomphé dans une première compétition olympique. J’avais pour ma part davantage retenu, des jeux de Mexico, l’extraordinaire performance gantée de noir sur un podium, de Tommie Smith et John Carlos, soutenus par Peter Norman. Mais l’analogie mise en évidence par le journaliste et ses réflexions perspicaces – bien que formulées dans une revue futile – étaient parlantes pour moi. De quoi me remotiver peut-être ! Comme ce fut le cas dans leur domaine respectif, pour Dempsey, Fosbury et d’autres, ce qui devait orienter dorénavant mes investigations dans cette foutue enquête, c’était la rupture avec une logique linéaire et conservatrice. (…).
Chercher la femme … Le meurtrier est le plus souvent quelqu’un de l’entourage de la victime … A qui profite le crime ? … L’assassin revient toujours sur les lieux de son forfait ; j’avais à oublier ces passe-partout commodes (…).
Page 51 :
Après quelques coups frappés de mon majeur sur un carreau d’une fenêtre du salon du citadin Bauchard, un parfum agréable et tenace a ouvert la porte principale. Celle qui le portait a baragouiné qu’elle s’en allait et que mon ami allait me rejoindre tout de suite. Elle s’est mise au volant d’une banale Opel. La voiture correspondait étonnamment mal à l’apparence de la femme chez qui tout semblait composé pour retenir le regard.
– T’as vu ce cul et ces nichons, Toto ?
C’était la voix tonitruante de Bauchard qui m’accueillait. Il ajoutait un domaine à la panoplie des excès que je lui connaissais. Un verre à la main de la bouteille presque vide de Sainte-Croix-du-Mont posée à côté d’un second verre sur la table du salon, Pollo m’a invité à entrer. En même temps résonnaient les coups de klaxon que faisait retentir sa compagne d’un après-midi qui signalait son départ à ceux qui ne l’auraient ni sentie, ni remarquée. Je n’en étais pas, moi dont les attitudes calvinistes font pourtant l’objet d’allusions moqueuses de Bob ou d’autres rigolos mal intentionnés. Aussi réservés et discrets que soient les regards que je porte sur le corps des femmes, j’avais bien aperçu ces monuments d’une féminité extravertie. Il faudrait être aveugle, asexué ou ascète pour ne pas y être sensible. Et encore, dans ce dernier cas, les bien nommés nichons et cul étaient de nature à bousculer les vocations les plus ferventes.
Insolite demande faite à Victor Aubois par deux femmes : démêler l’obscur passé de leur père. Selon des courriers découverts après sa mort, celui-ci n’était pas le banal et lisse employé venu de France que décrivaient les récits familiaux. Qui était alors cet homme qu’on croyait sans histoire ? Il avait tué, semble-t-il, deux fois peut-être ; la seconde, une prostituée, pas loin du domicile familial. Mais pourquoi et comment cela fut-il étouffé ?
L’épicier détective enquête avec persévérance, notamment en Bourgogne, à Paris et en Irlande. Par ailleurs, il est troublé par les confidences d’une jeune nièce en quête de spiritualité.
C’est finalement en Suisse romande dans les Franches-montagnes qu’il achèvera d1e réunir toutes les explications… et perdra une fois encore des illusions amoureuses.
Nbre de pages : 192
Date de parution : 21/04/2017
ISBN : 9782881943416
Prix : 15.00 CHF
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Pages 182-184 :
C’est par une petite annonce que Gaston avait rencontré Amina. Il lisait un journal à Mulhouse alors qu’il attendait son tour dans l’antichambre du studio d’une prostituée, une Colombienne surnommée Lily, aux fesses callipyges mais, compensation, avec deux tout petits seins. Amina, établie à Nice et « jeune femme d’Afrique du nord, libre, dans l’attente d’un équilibre nouveau auprès d’un homme ayant une situation stable en échange de tendresse et plus si entente», c’est ce qui était écrit sous une rubrique « Rencontres» des Dernières Nouvelles d’Alsace du jour, le quotidien grâce auquel la libido des clients de Lily patientait. Il était ajouté « âge indifférent ». Que recherchait-il lui ? De la tendresse sûrement, le « plus » promis par l’annonce, à coup sûr. Sa vie amoureuse avait été jusqu’alors médiocre, inexistante le plus souvent, du moins avec une partenaire « normale » comme il en rêvait. Dès l’adolescence, sous les douches après les leçons de gym, on s’était moqué de lui à cause de son petit pénis. Cela s’était poursuivi au recrutement, au service militaire. La première fois qu’il avait couché avec une femme, il avait 21 ans, ses parents étaient absents pour le week-end. C’était après une fête villageoise estivale. Elle avait bu, ne savait où dormir, l’avait suivi à son domicile. Là, avait soulevé sa jupe qu’elle portait sans dessous, lui avait ordonné de la prendre tout de suite puisque c’est ce qu’il devait attendre ; de lui « foutre la paix après». Il avait tenté de s’exécuter, ce fut laborieux et bref, elle avait ri de la taille et de la mollesse du sexe puis avait ricané « en plus c’est un éjaculateur précoce ; on est précoce l’a où on peut». Il n’avait pas saisi tout de suite ce qu’elle voulait dire. Ce fut sa seule expérience gratuite – gratuite, l’était-elle vraiment puisque c’était en échange du gîte ? Par la suite, il se rendait à Bâle, à Berne ou à Lausanne, parfois dans les proches villes françaises, payait des prostituées. L’argent en échange d’une copulation rapide et de l’absence de ricanement. Il avait quasi un abonnement auprès de quelques-unes de ces professionnelles, toujours les mêmes. Elles avaient compris son désarroi, gagnaient leur vie mais aussi soulageaient la solitude profonde d’un homme. Il en avait marre pourtant de ces coïts froids, hygiéniques et tarifés, imagina qu’avec la femme de l’annonce, ce pourrait être différent. Une Africaine, ce devait être moins exigeant, plus soumis. Et ce fut le cas, constata-t-il, quelques échanges épistolaires et une rencontre plus tard, après qu’il avait répondu à l’annonce du journal. La femme gémissait lors de leurs rapports amoureux, fussent-ils comme auparavant très courts. De plus, c’était assorti de commentaires flatteurs. Il l’avait rejointe à Nice, il y a près de deux ans, louait pour eux deux un appartement confortable. Elle disait avoir trente-cinq ans, soit trente de moins que lui. Il n’était pas fortuné, mais avec ses rentes et le produit de la vente de la ferme aux frênes, il vivait dans une certaine aisance dont elle profitait aussi. Il ne s’inquiétait pas des dépenses en constante augmentation, en particulier depuis qu’Amina disposait d’une carte d’accès à ses comptes bancaires. Il devait bien cela à une femme amoureuse de lui laquelle, par ailleurs, ne le contredisait jamais. Et il y avait l’or, la réserve, le filon pour surmonter les éventuels coups durs et les inattendus du quotidien. C’était le moment d’entamer le trésor, pour une bonne cause, le bonheur d’Amina et le sien.
Ossements moyenâgeux ou preuves d’un crime récent ? Deux retraités trouvent dans leur jardin les squelettes d’un adulte et d’un enfant. Ils chargent Victor Aubois de les identifier. L’épicier détective est confronté à une adversaire redoutable, Rose Guillaume, une aubergiste qui connaît de toute évidence l’histoire des squelettes.
Comment obtenir la coopération de cette femme qui s’évertue à cacher ses souffrances et engagements ? Rose protège des tiers, pourquoi ? Aubois est intimidé par celle qu’il découvre égérie d’un clan dont il peine à saisir ce qui le soude. Pour dénouer la situation, il devra se plonger dans un épisode sombre de l’histoire de la Suisse du XXe siècle, celui des enfants placés, maltraités, exploités dans des familles d’accueil et des institutions éducatives. Au final, il découvrira que la solidarité et la loyauté a permis à un petit groupe de victimes de surmonter ses traumatismes – au prix d’agissements ahurissants.
Nbre de pages : 192
Date de parution : 30/08/2015
ISBN : 9782881943102
Prix : 15.00 CHF
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